نسيت اسمها

فولدت قصيدة

 هل من سبيل إلى أن يجتمع لشاعر، يستمطر عيني ربة شعره، شتات امرأة تفرق بوحها بين ليل تأنس إليه وحدتها من ضجيج النهارات وضوضاء المعاني، وتنسج في عتمته أحلامها؟ كانت تلقي في بحر الشغف قصائد يتردد موجها بين الشطآن، ويسمع صداها في نبض يتردد بين القلوب، إذ تنير بسنا معانيها الأسحار. وأجمل دأْبها أنها كانت تستخرج، 

حكاية امرأة حبسها التاريخ

كانت امرأة ممتدة الآفاق كاتساع البحر في عينيها، مثل خصب الأرض، تأبى أن يحبسها عشق، أو أن تسجن بين أول الكلام، وإن كان حبا، وخواتيمه، وإن كان شعرا من السحر، أو عطرا مستخلصا من أجمل زهر الأرض تختم معانيه إلا أن تستيقن ألا امرأة بعدها، فتستكين لانتهاء البوح، وأن يختم تاريخ العشق بها نقطة من عطر على السطر.

وإذا ما مات الشعر

إذا ما اختفت الألوان

ما الذي يبقيه زمن التوحش، وثقافة العنف، وإراقة الدماء، من مساحة للشعر والفكر والعطر والجمال والألوان والأمل؟ وهل يبقي للناس ظلام ليلهم مساحة من حلم، وإن قلت، بأن يكون يومهم غير أمسهم، وأن يصبح غدهم غير ما يعيشونه بما كسبته أيديهم أو أورثهم إياه من سبقوهم إلى حياتهم، ورسموا لأحاسيسهم وأفهامهم الخرائط، وحددوا لهم السبل،

تقبيح الحسن وتحسين القبيح

يحار المرء على أي فهم يحمل آراء من يخوفهم الحسن، ويضلهم بالضرورة الحسن الجميل، فيصيرون كل جمال فتنة من الشر المستطير، أو شرا من أقبح الفتن التي تعرض للرجال من بني آدم خاصة. هؤلاء الأقوياء بفظاظتهم، الضعاف بيسر افتتانهم، وسهولة انقيادهم، يستعيدون بهذه الأفهام السقيمة أسطورة أن حواء لا بد وقد أخرجت آدم من الجنة،

نسيت أن أنسى

أعود بعد ألف ليلة وليلة... أستحضر بقايا الذكرى بعد الذكرى.. أبحث بين الأوراق عن الشوارد واللحظات وتفاصيل الصباحات والمساءات.. تطير روحي فوق الأطلال والمشاهد، والابتسامات الأولى، وآخر الدموع، والأوراق الممزقة والقصائد المعلقة على أسوار الأيام.. كان الصيف، صيفنا، أول الربيع، وصار الصيف، خريفنا، آخر الربيع...

أين أنت؟

تتكئ الروح على إغفاءة غيمة قبل أن يغيب المغيب... أفك ضفائرك المجدولة كأشعة الشمس بسمة بسمة... أصعد بعينيك إلى فوق الغيمة.. إلى زرقة السماء إلى أعلى.. ثم أعلى.. ثم إلى الأعلى.. فأعلى